O lobo com medo da lebre

2011-08-26T08:02:00.000-07:00

Todos aqueles que permanecem no circo irão receber o filme com vaias. Não há banda. Isto não é um teatro insólito. Silêncio, um pingo de luz no vazio do palco vai surgir na tela. Escolhi esse herói antes do primeiro ruído da plateia. Ele conhece modas, cirandas, esmeraldas e, por um tempo de sua vida, permanecera agarrado como uma minhoca, tendo por companheira cotidiana a enxada. Com os ataques da lua, das pedras raras e do vento, o peixe cedia àquele que fez o mar. Cheio de pitangas no bolso, o herói aparece de pé, amarelo, como um anão mudo, testemunha de algo secreto, mas não sabe escrever, tendo aprendido a desenhar o que bem queria dar a entender. Sentia-se um animal doméstico desde que a mulher, sob forma de onça, condenara seu pai ao bote mortal. Do outro lado da porta, Clara surge levando quase a metade da tela consigo. Mantenha distância do rosto, ela é a espiã do coração do meu herói. Seu triunfo é mudar de papéis, um cliché de terno, gravata e muitas lentes. A campainha toca e, ao se levantar, a mulher deixa cair alguns livros. Ela abre a porta. No tapete, o card de Auto-retrato com a orelha enfaixada perdido no kitsch, sem que nada de decisivo aconteça. "Que você quer aqui com a tua natureza e as tuas galinhas?" O tempo já não caminha com pés de chumbo, e o rapaz sente o espírito levado a uma rendição prematura: "Todas as estradas estavam fechadas, então vim implorar do Cão a sua graça". Dizendo isso, ele invade o aposento e depara-se com outra mulher, que se chama Ismália e tem tanta arte quanto capricho. Seu caráter se manifesta por inteiro, entregue a imaginação, e tudo se retira à presença dela. Meu herói foi subjugado por não saber que é o caos o pai de tudo. Então ele se põe a recordar... Nas ruas, cornetas e gritos anunciam: "Rato, rato, rato, vivos ou mortos a 300 réis cada um". O grande sacrifício está consumado. Enquanto ela chafurda no espólio acumulado pelo bode, ele saboreia a sua fatia.

(Aline Pereira)

A bola

2011-07-21T13:06:00.000-07:00

Caso aconteça

Eu deixo

O teu umbigo

inteiro

Eu deixo se quebrar

teu espelho

E digo que

doo o que deixo

Da vez em que

digo o que doo

Um mico

Um fico eu doo

Meu choro

Meu gozo eu doo

Que dois

Que um

Que nós

Soluço teu soro

Engasgo e sigo

perfume

Ciúme eu doo

Enjoo

Domingo de jogo

Socorro

Eu xingo

Que dó te ver solto

Assim largado

Rindo

Caso aconteça

de eu deixar teu sonho

Cavalo

Corrente

Serpente

Cachorro

Se eu deixar teu sonho

É porque esvaziei

2011-06-10T16:57:00.000-07:00

Parei em frente à vitrine da tabacaria, observando pipes, bongs e narguillas. Por dentro, disputavam pelo que não me servia. A burrice, a covardia, o medo, não queria arrastá-los mais. Uma hora tudo acaba por exaustão. Lembrei-me da lagarta silenciosa e dos mushrooms que trouxemos secretamente na bolsa. Nem ela, nem eu, sabíamos quem era, só que me transformara várias vezes. Parecia-me com as outras, meu rosto ardia de tanto ser maquiado. Vi o reflexo da mulher de cabelos curtos, azuis, talvez roxos, com fones de ouvido. Atraía, do espelho da loja, a technicolor de casaquete verde e relógio laranja. Era eu? Senti-me velha como o Pai Joaquim. Temi que meu juízo se estragasse, mas não tinha nenhum, plantava só para passar o tempo. Disse pra mim mesma: Reciclo-me ou me devoram. Olhei para o King Kong com uma coroa de ouro, que estampava a camiseta hemp. A lagarta foi a primeira a falar - Ele iria gostar. Eu respondi que não importava, pois não era questão de tamanho, e logo quis ser maior, numa vontade bruta de crescer. Ela se mostrou assustada com a mudança, e eu já nem via a larva que um dia também havia sido. Com os braços esticados, eu tentava capturar as ideias e os borrachos hediondos. Foi nessa hora que ele chegou, interrompendo. "Deixe-me em paz!" - Sorri, abracei-o, traguei-o de uma vez por todas, como todas as vezes. Queria tê-lo sempre assim em minhas mãos, como o borracho esmagado. Ele era uma ideia, a miragem de uma tarde vazia, o que eu não faria por uma vida de contemplação, sendo idólatra que sou. Então vi a serpente se enroscar no meu pescoço pelo meu ombro. Ele me conduzia para o mar. Dormimos na pedra um sono de minutos, até eu engasgar com o soluço de vida numa explosão. Tossia, tossi enquanto tinha a ilusão toda chupada, restando só o bagaço. O largo se encolhia tão rápido quanto engordavam as pastas e as traças. Tossia, tossi o teatro inteiro lotado. Foi como perdi o amor. Morte justa. Não como os apaixonados. Ele também não queria mais. O fingimento era o nosso resíduo de ânimo, uma mistura de chamusco e sangue. Quando a tosse acabou, ele me deu um beijo na testa, beijo de feições defuntas. Passou um carro na rua buzinando. Eu ia com a minha havaiana, pedaços de coxa, ponta de unha, pingo de lágrima e calor. Não doía, mas se soubesse, teria inventado uma fantasia mais leve. Subi as escadas e fechei a porta. Eu não falei? Pois para mim foi uma honra conhecer um alienígena. Reguei a menina e dela tirei uma flor. "Eu tenho que amar alguém e alguém vai me amar." Com a precipitação das pétalas, eu era um soldado cada vez mais perto da véspera da guerra. O tinir dos pratos na sala atravessavam o meu corpo imóvel. A lagarta, pobre coitada, balançava a cauda atraindo os peixinhos do aquário. Foi assim que meus olhos afogados no mar que não era de leite, só era branco, não viram mais nada além do branco. À impressão de que do nascer e do pôr-do-sol nenhum outro ritmo alterava a minha vida, permaneci imóvel na bola, com o sol e as estrelas girando em torno dela. Até que de manhã eu senti a bola rolando comigo, na órbita dos meus olhos. Tudo se movia de repente, até mesmo o tempo e senti que fazia, eu mulher, o tempo. Perdi o medo de serpentes, trovão, fantasmas. O ponteiro, senhor intrépido, ensinou-me a lançar dardos e a guiar carros. Pensando no domesticado e no rebelde, esqueci o tempo em sua borracha. Guardei-o na carteira, sentindo-o dentro, e por imaginar que o dominava, exorcizei-o, como se cuspisse um chiclete.

2011-05-30T10:26:00.000-07:00

Distraído ouvindo a gaiola canariar, o coronel palita os dentes quando, de repente, um menino empregado interrompe a leitura da pequena hóspede de olhos verdes, que atende por Clara. O homem na cadeira de balanço é também o dono de todas as coisas ali. Na estranheza de seu olhar a distância do impressentido amor: “Que é?” O menino responde: “Uma onça matou meu pai.” O silêncio das coisas que não estão acontecendo se fez. No estômago de Clara uma perna de carneiro chutava com força. “Por favor, devo ser apresentada.” O menino empregado, que é também a infância do meu herói, parecia intratável, talvez uma pedra, talvez uma testa enorme e desfigurada, por isso os demais criados o levaram antes que pudesse devolver à jovem o cumprimento. Clara mal abre a boca. O herói infante arqueja: “Sabe, hoje ouvi tantas modas! Todas sobre peixes...” Cantava sempre uma que parecia ter sido escrita de propósito para ela. De algum modo livre, o menino aproxima a boca do ouvido de Clara: “Conheço uma adivinha, toda em poesia, e toda sobre peixes.” Ela queria ver tudo, numa sensação imediata da vida desperta. O coronel só sabia da dívida que tinham com a terra e que era preciso pagar. A terra era uma prisão. Observando a aia parda que lhe atraía tanto, o velho proprietário pensou: “Que é que eu vou fazer?” Uma das sobrancelhas erguidas, bateu o cajado-estaca no chão e levantou-se: “Onde está o criado que devia responder?” A luz já não fazia parte do cenário. Seguiu-se então um confuso rumor. Eram as moscas. Na medida em que as moscas avançavam, os pombos fugiam. Confuso, o dono pediu aos pombos que voltassem submissos. Então Clara, numa voz que parecia mais um arrulho: “Seria um prazer.” E voltando-se ao anfitrião de bigode: “Posso?” O bode não responde sim: “Primeiro o peixe deve ser pescado, depois comprado.” Num sussurro simulado, a jovem olhou para o homem como se visse um condenado a morrer. “Muito obrigada, mas de fato não preciso do seu lugar.” Nisso, o menino sentiu a existência embalar seu corpo e, então, eles dois, Clara e o pequeno sertanejo, caminharam por cima das posses. Ele pôs a enxada ao ombro e seguiu lentamente a caminho da roça, até que puderam ver o capim ainda molhado de sangue. Do cenário exalava um cheiro novo, e ela reconheceu o contraste no ato. Era o sangue do soldado morto tingindo o descampado verde. O menino não sabia que a cidade existia, nem mesmo que havia um país. Ele ignorava o que eram os pintores, mas conhecia a poesia. Ao ver Clara perseguindo o xale que flutuava, enxergava também a música. A pequena era tão fria quanto a terra, e porque o céu o odiava, ele começou a sacudi-la de um lado para outro com força. Ela não opôs a menor resistência, mas seu rosto foi ficando cada vez menor, e os olhos maiores, muito grandes e verdes a ponto de se fundirem em apenas um. O olho de mulher crescia como o sol na alvorada, e o menino empregado não teve mais dúvidas. Era ela a bruxa que procuravam. No palco do desmantelo, a sombra que absolve os pecados da terra numa enorme cova. Só depois, com a falta do sonho fugaz da realidade, o herói que perdera o pai maldisse todas as onças. Nesse exato momento, a menina rosnou. Ele sabia, tristonho, que não tinha capacidade para matar a onça, mas podia tocar no segredo íntimo dela: “Em que você se transformou?” Clara respondeu: “Na sua vida, tenho certeza.” O herói finalmente chorou: “Se você realmente estivesse no meu sonho teria gostado, ouvi tantos poemas, todos sobre peixes!” Enfim, algumas horas depois eles retornaram. Pela primeira vez, pediu a morte o meu heróico infante. A menina voltaria logo para casa, tão longe dali, enquanto ele mastigava uma vida inteira para chegar ao seu destino.

2011-05-29T15:13:00.000-07:00

Todos à convocação do diretor que não manda sozinho na história. "Vamos fazer juntos o filme." Vozes, gestos, sombras e luzes. O cenário é uma floresta de signos, um emaranhado de vida em toda parte. O deserto sem camelos é também o refúgio da amante do grão-senhor, Ismália. Quando o senhor se vira, ela morde a borda das taças de coral e mastiga os fragmentos antes de engolir. No escuro, em gorro de dormir, a imaginada proprietária do lugar sonha com uma forte bofetada. O par de meias do queixo pontiagudo avança atrás das mudas para o feitiço. Colhe amoras, goiabas bichadas e espera que seu irmão junte as pitangas no bolso. No caminho ficam os rastros de filó preto. Clara ou Ismália é por quem o diretor grita e depois sussurra. Perdido no mar que é o olho único de esmeralda, o homem não passa de um antigo revendo o caminho passado. Lá, encontra uma parede muito alta. Então, coça a cabeça e pensa no domesticado e no rebelde e em suas vidas sobre espera. O filme que dirige não vai acabar, pois estão sujos, com medo, frio e fome. Além dos animais, caminham o diretor e o espectro gelado da atriz. Anoitece sem lua pra celebrar, e quando eles chegam no terreiro são apenas quatro velhinhos encolhidos, um homem bêbado mais dois senhores de terno. A lua sabe o que a espera, por isso se esconde. Ismália serve o banquete enquanto pensa nas pitangas do irmão. "Nunca entendi como funciona a máquina de descaroçar, embora saiba que a moral cheia de caroços não basta... os meninos da escola estudam as sementes o tempo todo." O diretor que foi o primeiro no ritual canibalesco a confortou: Só um peixe que tenta adivinhar o oceano arranca do desepero uma gota de esperança. Dito isso, a lua apareceu e enfim Ismália pode flutuar em sua direção. Apenas quando chegou lá bem no alto, eles perceberam que a lua era o rosto esbofeteado de Clara.

2011-05-19T15:08:00.000-07:00

O meu herói é um sertanejo perseguido pela polícia, ao mesmo tempo em que sonha com uma história de amor. Todos esperam fugir com o que ele esconde, e sentem muita sede, mas a água é propriedade da mulher que esfria sob a iluminação dramática da biblioteca. Ele se pergunta se ela estaria no palco de encenação das nuvens, enquanto a moça é envidraçada, como ossos de crianças vendidas por igrejas romanas. Ele, que um dia guardara o sonho no fundo dos olhos, foi o arquétipo romântico que a leitora inventou. Rebelde, apaixonado, veio atrás da observadora estática de um olho único. Eram tantos livros que ele apenas sorria com seu par de órgãos em movimento constante. Bastava. Ela era cinza, fria e dura mesmo antes de morta. Agora, as esmeraldas pelas quais ele se perdera cabem num baú sob a terra. A terra é lugar dele também, mas seus pés ainda pisam o chão, e ele sente na palma a correnteza do rio que passa por debaixo. Seu nome, o pai lhe dera porque achava bom. Vinha de uma família de homens. Fosse um nome de mulher como Ismália, ele mesmo, o pai, levantaria uma torre alta para pular no espelho em noite de lua gorda. Mas a mata, a biblioteca, e todo espaço é agora para o meu herói um tempo em suspensão, onde se encontram o silêncio e a ausência. A mulher morta que ele amou sempre teve predileção pelo oculto e pelos labirintos cheios de dobras como origamis. Ela não buscou nada, tampouco fugiu, mas ele foge o tempo todo, e também busca e carrega o que pode. Para trás apenas a cabana queimada, sem sementes. Conforme a hora do dia, ele chega numa praia e observa o mar aludindo ao eterno movimento do universo e da vida. O fim do mar não há, mas o outro lado sim. Do outro lado, os pássaros observam o snorkel no arquipélago. Na Ilha, meia dúzia de esposas sabem que o céu está a venda, e do barco o homem do leme grita pra elas: "Forjai lâminas!" Elas tremem pois sabem que precisam mesmo das armas. Meu herói, que já não é mais um menino, nunca teve mãe. Um menino, se descoberto, foge pra casa mesmo que sua mãe não permita a sua entrada e o obrigue a se desculpar com as onças. O meu herói não vai poder terminar a sua caminhada em busca do arco-íris. Ele mergulha no tanque elíptico do infinito para esquecer que nunca deixou de ser homem. Nadando o quanto pode nesse espaço que não se permite conhecer, atualiza-se em peixe, renascendo do inusitado, e adquire formas e cores variadas, fazendo seu corpo flutuar no encantamento.

2011-05-15T19:57:00.001-07:00

2011-05-13T22:08:00.000-07:00

Ereta na cadeira rígida da biblioteca, Clara sente algo. O rapaz contempla seu ídolo com duas sementes vistosas, a que ela retribui com única mas gigantesca gema de esmeralda. Ele estava perdido. Não por estar longe de casa e sim por não conhecer o mar. Ela sentia frio, e o frio a endurecia mais e mais. Tudo dentro do seu corpo congelava. Logo compreendeu que acabava ali. Seu pensamento não foi outro além de "como estou cansada de prestar sempre contas à razão!" Mesmo assim, esperou até a exaustão naquela estranha brincadeira de imitar ossos. Depois, resolveu participar de um filme que contava uma história de fantasmas. Dois roteiristas e o diretor aguardam por ela. Algum tempo depois, Clara está sendo empurrada por eles para dentro de uma água profunda e negra. O diretor pergunta: Você está com medo? (Ela não está) Eu morri - responde. Estou morta.

O ator coadjuvante se aproxima sem pensar e intui que tudo seja um sonho. Clara lhe dirige um olhar de predador em direção à presa, depois fala calmamente: Pode ser o sonho de vocês, não o meu.

Um inexplicável pavor começa a crescer dentro de todos da equipe de filmagem... Eu continuo sentada olhando para a tela, que cambia entre tons do cinzento de um céu de fumaça. Pouco a pouco então levanto o meu corpo e dirijo ele para a minha casa. No caminho não encontro nada. Apenas um vento suave e uma chuva silenciosa de maio.

2011-05-13T21:15:00.000-07:00

“Camêlo assado!” Ismália num grito agudo, doído. ”É tão bom quanto dromedário, mas rende mais porque tem duas corcovas!” Como se assustaram diante da pequena, encolheram-se os velhos num recuo tremido, um por cima do outro, sujos da terra. E porque estava quase nua aos farrapos de filó, meias esticadas até os joelhos, num espaço cheio de farpas, Clara notou petrificada que as mudas precisavam respirar. ”O que acha?” perguntou o bêbado de camisa marrom. “Sinceramente, eu acho que cabe a cada um comer ou não comer aquilo que não for bastante casto” - a resposta. Os outros três cavalheiros, ela imaginou que estivessem com frio. A mesa foi posta onde a sombra não incomoda, e então a atriz se serviu de joelhos. Um riso de ver o que tinham através das bolinhas de gude com as mãos atadas, mas estendidas, como as de sedentos levando uma cabaça vazia.Ismália repetia dentro “Deo gratias”. Não ousava se mexer, nem gritar. O irmão, de longe, descobria o horror da fome. Tudo era permitido onde crescia a relva. “Como assim?” a lua se perguntava. “Que estavam fazendo?” Estavam todos muito famintos. Ele trazia pitangas no bolso. Ofereceu uma delas a si mesmo. Uma cereja ou três gemas são apenas duas imagens, pensou. Dizendo isso, cuspiu o caroço sobre as meias que fantasiaram o queixo pontiagudo. Converteu-se em máquina de descaroçar ali no terreiro, esperando, enquanto os bichos, tão pequeninos, estavam ainda com muita fome.

Fotografia

2011-04-20T09:32:00.000-07:00

O fim da vida é como o
fim do dia.
você acha que vai
amanhecer,
e vira fotografia.

(Gabriel da Matta)

2011-04-14T10:55:00.000-07:00

2011-04-14T10:32:00.000-07:00

lírica métrica
química cínica
dúvida sórdida
sílaba gélida
tóxica estética
tímida atlética
fábula sádica
júbilo púbico
rústico sátiro
trêmulo búfalo
áspero ctônico
sólido crônico
xícara última
nítida enfática
pálido cético
lápide tétrica
rápido óbito
século mórbido

(Aline Pereira)

A maquina de descaroçar

2011-04-08T07:36:00.000-07:00

Nunca entendi como funciona a máquina de descaroçar, embora saiba que a moral cheia de caroços não basta... os meninos da escola estudam as sementes o tempo todo. Só um peixe que tenta adivinhar o oceano arranca do desepero uma gota de esperança.

(Aline Pereira)

2011-04-04T17:56:00.000-07:00

O das quinas

2010-12-25T05:45:00.000-08:00

Os Deuses vendem quanto dão.
Compra-se a glória com desgraça.
Ai dos felizes, porque são
Só o que passa!

Baste a quem baste o que lhe basta
O bastante de lhe bastar!
A vida é breve, a alma é vasta:
Ter é tardar.

Foi com desgraça e com vileza
Que Deus ao Cristo definiu:
Assim o opôs à Natureza
E Filho o ungiu.

(Fernando Pessoa)

CHICLETES

2010-12-22T12:19:00.000-08:00

Para mascar com chiclets
Quem subiu, no novelo do chiclets,
ao fim do fio ou do desgastamento,
sem poder não sacudir fora, antes,
a borracha infensa e imune ao tempo;
imune ao tempo ou o tempo em coisa,
em pessoa, encarnado nessa borracha,
de tal maneira, e conforme ao tempo,
o chiclets ora se contrai ora se dilata,
e consubstante ao tempo, se rompe,
interrompe, embora logo se reemende,
e fique a romper-se, a reemendar-se,
sem usura nem fim, do fio de sempre.
No entanto quem, e saberente que ele
não encarna o tempo em sua borracha.
quem já ficou num primeiro chiclete
sem reincidir nessa coisa (ou nada).

Quem pôde não reincidir no chiclete,
e saberente que não encarna o tempo:
ele faz sentir o tempo e faz o homem
sentir que ele homem o está fazendo.
Faz o homem, sentindo o tempo dentro,
sentir dentro do tempo, em tempo-firme.
e com que, mascando o tempo chiclete,
imagine-o bem dominado, e o exorcize.

(João Cabral de Melo Neto)

Vincent - Tim Burton LEGENDADO

2010-12-19T07:13:00.000-08:00

http://www.timburtoncollective.com/vincent.html

O renascentista

2010-10-04T07:22:00.000-07:00

Há milênios acreditei
estar imóvel nessa bola,
com o sol e as estrelas
girando em torno dela.
Mas agora tudo se move,
eu, a bola, o sol, as estrelas.
Agora os barcos navegam do verde ao azul
e, do alto, vêem a água girar
pernas e mãos em conjunto.
Vêem que o céu está vazio,
que na Terra há muito lugar.
Então, onde a fé teve assento,
repousou a dúvida.
O universo sem ponto central
e a bola rolando comigo,
na órbita dos meus olhos.
E daquela mahã dos inícios
não houve quando não visse mais.

(Aline Pereira)

O relógio mecânico

2010-10-04T06:43:00.000-07:00

Depois que os sinos convocaram às orações,
antes do olho humano o desvario,
novo intérprete do tempo
com as horas iguais aumentava
dos homens o poderio,
regulando sua exitência privada
num único e mesmo ritmo.
O toque infalível da torre
pouco a pouco deixava a lida
do artífice e do negociante preciso,
que hoje serve, conta, raciona a vida,
e a imensurável eternidade
deixou assim de ser a medida.

(Aline Pereira)

O neto de São Luis

2010-10-04T06:35:00.000-07:00

Faço canonizar o rei,
se os séculos são gêmeos,
que o poder é tanto amargo
como a porção de fel de uma coisa grande.
Por toda parte gritam,
por toda parte se queixam,
e os que reclamam não sabem,
ao implorar a justiça do rei,
que ela atinge somente
os que não o seguem.

Horas temporárias

2010-10-04T06:12:00.000-07:00

Guardo o tempo na carteira,
por hábito e organização,
mesmo sabendo que um dia,
do nascer e do pôr-do-sol,
nenhum outro ritmo
alterava a minha vida.

(Aline Pereira)

Só Dez Por Cento é Mentira - Trailer

2010-09-09T10:50:00.000-07:00

2010-09-09T07:53:00.000-07:00

Acordei e não o vi. Também não vi o meu armário, nem a minha cama, nem a minha estante, nem a minha poltrona, nem a minha mesa, nada, nem uma só peça do mobiliário, absolutamente nada, quando na noite anterior eu não seria capaz de um movimento sem tocar em meus pertences.

2010-09-03T07:41:00.000-07:00

Tudo aqui deve ser considerado como dito por personagens, pra começar, uma imagem, que é também uma cereja que ofereço a mim mesma. Uma cereja ou três gemas são apenas duas imagens, como o verde, que nem é feliz, mas me mantém encantada mesmo assim.

2010-09-03T07:27:00.001-07:00

Um prego no alho, bem como um laço de língua, não talha farpas, só porta marcas. Tratado o rastro, um risco já à míngua, frita-se o alho sem muito gasto e, como num passo, solta-se o laço da língua.

2010-08-20T13:20:00.000-07:00

Acabei de ler hoje de manhã As Aventuras de Pinóquio, uma novelinha que eu adorava quando criança, pois achava o máximo um boneco de madeira que podia falar e ir à escola, assim como gostava da Emília de Monteiro Lobato, uma tão infernal quanto o outro (e foi Lobato um tradutor de Pinóquio). De qualquer modo, algo diferente do que quando eu era criança me fez começar a ler o folhetim de Carlo Collodi, reconhecendo no florentino um baita dum sádico, não filosoficamente falando, mas perversamente mesmo. Pinóquio é um traste, metáfora para toda criança indomável, metáfora para a própria humanidade. O fantástico serve ao pedagógico e à imaginação do infante-juvenil. Pinóquio é burlesco, um fantoche patético desejoso e viciado, experimentando um irreconciliável conflito entre o que ele é e o ideal de ser um menino de carne e osso. Sustentado pelas figuras alegóricas do grilo e da fada, o espiritualismo romântico dá o tom da história, cujo dilema consiste no que parece bom, de um lado, e no que se revela bom, de outro. Como toda fábula, a verve é moral, pedagógica, trata do bem e da verdade. Por fazer parte do Romantismo, a narrativa se estrutura sobre um ideal de homem sem vícios. Assim, o tema de Pinóquio é a humanização, com base num humano ideal, muito distante da realidade apresentada pela narrativa. O homem, no romance, se parece mais com um boneco de madeira, pois carrega a mentira, a preguiça, a soberba, o egoísmo, a estupidez. Enquanto que a verdade é algo totalmente idealizado, o boneco pode se transformar no perfeito, ou seja, no homem ideal. Dentre todos os conflitos que apontam para o deslocamento do eu romântico da sociedade, isto é, o desajuste desse eu perante a sua realidade social, temos o embate rousseaunista entre a cidade e o campo, a primeira, ambiente da civilização, onde está a escola, de onde Pinóquio não pode sair se deseja se tornar um menino de verdade. O segundo, lugar da Fada, mãe do boneco, a Natureza, que surge num estado de pureza e frescor, ora como a linda Criança dos cabelos azuis, ora como uma jovem de cabelos azuis, ora como uma cabra de pelos azuis. A sociedade é o lugar onde Pinóquio é corrompido, devido ao contato com os maus companheiros. Contudo, o boneco sempre acaba sofrendo as consequências de seus atos de desobediência. Essa dor é fundamental no processo de crescimento espiritual de Pinóquio, para que ele se torne de carne e osso. É necessário, mesmo assim, que o boneco abdique de si próprio em prol de um sentimento sublime, que é o amor por seu pai, o velho Gepeto, para que só então ele se torne um menino. Pinóquio deve ser um herói para virar humano, que não apenas aprende que deve obedecer, estudar e trabalhar bastante, mas que precisa dar a sua vida por amor. Esse gesto heroico e pra lá de romântico é o que torna possível o sonho do boneco. Ao se descobrir menino, ele exclama: "Como fui ridículo enquanto fui boneco! E como sou feliz agora que me tornei um menino bem-comportado!" Tudo assim, muito simples...

Miragem

2010-08-12T10:52:00.000-07:00

Vi uma luz que brilhava tanto,
vinte mil léguas descia,
num espelho que ofuscava
a minha tarde vazia,
tão cheia de tons imprecisos...

Os olhos afogados no mar
que não era de leite, só era branco,
não viram mais nada além do branco.
No abraço de luz, do primeiro encontro
toda cor se dissolveu.
E pensava, seria fácil e até cômico
não sentir que eu era meu.

Quase tudo eu faria, quase,
por uma vida de contemplação,
porque sou um animal idólatra.
Doze rimas eu faria,
fizesse voltar cada uma um dia,
mas, se o tempo é sempre igual,
posso costurar ele de dentro pra fora.

Despede, clarão infeliz, de tudo que vive aqui,
só, com a minha cicatriz, devo achar o que perdi.
Porque passo e torno a ficar, sei quem sou;
não preciso de nome, apenas recordar de uma cor.
Que é certo, vou me curar numa viagem,
tão logo do brilho intenso dessa miragem.

(Aline Pereira)

Anorgasmia

2010-08-01T14:18:00.000-07:00

Logo embaixo daquelas letras divertidas, eis que me deparo com a seguinte chamada: "Orgasmo, garanta já o seu!!!" Parei ali e fiquei um tempinho pensando, não sabia que já estavam vendendo orgasmos no mercado... Corri as páginas até o editorial, e lá estava uma bonequinha de plástico nua deitada de bruços, e mais garantias: "... Se for o caso, prolongue". Fui então, curiosa, até a página 74.

(A.P.)

Fotografia

2010-08-01T12:33:00.000-07:00

O sol do fim do dia

O fim do dia
é só o fim do dia,
ainda que pareça
o sol do fim da vida.

(Gabriel da Matta)

2010-07-05T15:27:00.000-07:00

Passos é um antigo sozinho, orgulhoso e disciplinado. Revendo o caminho passado, cheio de coisas desinteressantes, decide tirar um dia e acaba entrando num outro mundo. Lá, encontra uma parede muito alta pra caber o retrato do chefe da família. No trono, aquela que o serviu com obediência. Altivo, à esquerda dela, o jovem imaturo forçado a se casar. Gente confusa e seus casos arranjados. Passos vai e volta entre as histórias, troca artesanatos de luxo que provocam cíúmes entre as mulheres. Então coça a cabeça e pensa no domesticado e no rebelde. Suas vidas eram sobre espera.

(Aline Pereira)

2010-06-29T17:56:00.000-07:00

No vácuo ao largo, um corpo que arde

Inválido bardo ao canto, debalde:

E treme com febre, mas finge que escreve,

pendido à muleta um palhaço perneta.

Tal bobo, sacode e balança na corda,

e bêbado cede a perna, que esquece

sentindo no alto a lambida de vida

da lua, acordada, e ao meio partida.

"Falta a mim também um pedaço"

Volta à musa em consolo o palhaço,

sem dela enxergar toda a pança,

quando vem da plateia um Oh!

Arregala-se, gira o braço,

busca a amiga fatal do espaço,

e lunático em queda ele dança,

sozinho, sem partes, sem dó...

2010-06-29T17:22:00.000-07:00

- Moreau: "Vous avez donc la prétention de restaurer l'art par la danse?"
- Degas: "Et vous, prétendez-vous le rénover par la bijouterie".

Mulher Menina - Raphaello Mazzei

2010-06-05T15:06:00.000-07:00

2010-05-25T13:33:00.000-07:00

"O teatro, como a peste, é uma crise que se resolve com a morte ou com a cura. (Antonin Artoud)

2010-05-04T20:12:00.000-07:00

A maneira é sem eira,
sem rima,
nem tento.
À beira um teatro,
um hospício,
dois remos.

E torto, sem lenço,
invento à vontade,
existo tão tarde...
Acendo um incenso,
vagueio, desejo,
e viro e bocejo.

...

Piso tanto palco, falto
à mim mesmo num beijo.
Vivo como faço arte,
num volteio te vejo.

O pouco que fico
me sinto à vontade,
existo tão tarde...
Acendo um incenso,
vagueio, desejo,
suspiro e bocejo.

(Aline Pereira)

2010-05-04T20:04:00.000-07:00

VIII
Le gouffre

Pascal avait son gouffre, avec lui se mouvant.
- Hélas! tout est abîme, - action, désir, rêve,
Parole! et sur mon poil qui tout droit se relève
Mainte fois de la Peur je sens passer le vent.

En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève,
Le silence, l'espace affreux et captivant...
Sur le fond de mes muits Dieu de son doigt savant
Dessine un cauchemar multiforme et sans trêve.

J'ai peur du sommeil comme on a peur d'un grand trou,
Tout plein de vague horreur, manant on ne sait ou;
Je ne vois qu'infini par toutes les fenêtres,

Et mon esprit, toujours du vertige hanté,
Jalouse du néant l'insensibilité.
- Ah! ne jamais sortir des Nombres et des Êtres!

O Abismo

Pascal via a seu lado o abismo que o atraía.
Ah, tudo é turbilhão: ação, sonho, desejo,
Palavra! E sobre mim arrepiando-me vejo
O pavor perpassar como uma ventania.

Em volta, no alto, embaixo, a profundeza, o enorme
Silêncio, a apavorante e infinita amplidão...
Em minhas noites, Deus, com sua sábia mão
Desenha um pesadelo infindo e multiforme.

Tenho medo do sono, o túnel que me esconde,
Cheio de vago horror, levando não sei aonde;
E só vejo, pelas janelas, o infinito.

A essa vertigem, tu, meu espírito aflito,
A insensibilidade do nada preferes:
Ah, não sair jamais dos Números e Seres!

(Charles Baudelaire)
Trad. Ivan Junqueira

Nota

2010-05-04T19:59:00.000-07:00

"As ideias são intuitivas, rápidas: qualquer ingênuo as capta.
Os pensamentos são lentos, reflexivos, doloridos. Só os viciados..."
(Dante Milano)

2010-05-04T19:12:00.000-07:00

O Muro

É um velho paredão, todo gretado,
Roto e negro, a que o tempo uma oferenda
Deixou num cacto em flor ensangüentado
E, num pouco de musgo em cada fenda.

Serve há muito de encerro a uma vivenda;
Protegê-la e guardá-la é seu cuidado;
Talvez consigo esta missão compreenda,
Sempre em seu posto, firme e alevantado.

Horas mortas, a lua o véu desata,
E em cheio brilha; a solidão estrela
Toda de um vago cintilar de prata;

E o velho muro, alta a parede nua,
Olha em redor, espreita a sombra, e vela,
Entre os beijos e lágrimas da lua.

(Alberto de Oliveira)

Pedro Marques sugere que o muro pode representar um patriarca que zela pela família. Segundo o estudioso, enquanto todos dormem ou cuidam de seus interesses, o velho (muro), com a experiência acumulada nas rugas (rachaduras), vigia a morada. (Aline Pereira)

2010-05-04T19:02:00.001-07:00

Mundo Interior

Ouço que a natureza é uma lauda eterna
De pompa, de fulgor, de movimento e lida,
Uma escala de luz, uma escala de vida
Do sol à ínfima luzerna.

Ouço que a natureza, – a natureza externa, –
Tem o olhar que namora, e o gesto que intimida
Feiticeira que ceva uma hidra de Lerna
Entre as flores da bela Armida.

E, contudo, se fecho os olhos e mergulho
Dentro de mim, vejo à luz de outro sol, outro abismo
Em que um mundo mais vasto, armado de outro orgulho

Rola a vida imortal e o eterno cataclismo,
E, como o outro, guarda em seu âmbito enorme,
Um segredo que atrai, que desafia, – e dorme.

(Machado de Assis)

O abismo na obra machadiana está relacionado ao mistério. É como se em cada indivíduo houvesse uma multiplicidade ainda maior do que a superfície terrena. Nesse aspecto, Machado se afasta do parnasianismo, pois este se fixa nas superfícies, nas formas. Contudo, o eu lírico machadiano não se aprofunda, retendo-se na observação. A ressonância decadentista vai além do sadismo, na influência do abismo baudelairiano, ligado à consciência da própria condição de exilado. Em termos cristãos, as duas principais criações divinas são confrontadas, a natureza e o homem. Portanto, o abismo machadiano como o de Baudelaire, reconhece o homem como um ser proscrito. O homem vive exilado pelo próprio Criador, estando dentro, mas fora da natureza ao mesmo tempo, percebendo-a como a feiticeira mais poderosa que a imaginação poderia conceber, ou seja, a natureza parece assustadoramente misteriosa. Ao tratar do abismo da alma, da grandeza trágica da existência humana, ele faz um percurso na contramão do cientificismo, localizando o homem na condição miserável de ser impotente. (Aline Pereira)

O super-heroísmo de Edward Cullen e a volúpia reprimida de Bella Swan

2010-05-04T17:46:00.000-07:00

Crepúsculo (2005), o primeiro romance da série de ficção sobre vampiros
que consagrou Stephenie Meyer, desencadeando um verdadeiro surto adolescente, rompe com a tradição da literatura ocidental e subverte o mito literário de matriz byroniana num herói/vampiro. A escritora, formada em literatura inglesa, dá voz à Bella, que narra suas experiências a partir do contato com Edward Cullen, uma espécie de Dorian Gray às avessas, por suas reservas morais e seus dilemas éticos. Fora isso, como produto cultural de massa, o best seller da estadunidense não traz nada novo. A fantasia em Crepúsculo se mistura aos desejos da narradora, uma garota que aos dezesseis anos se vê totalmente envolvida pelo irresistível, mas sombrio, Edward. O jogo de sensualismo e mistério desenvolvido pela narrativa em primeira pessoa vai apresentando a descoberta do prazer erótico pela garota, porém Edward Cullen, o favorito da narradora, objeto de sua ânsia sexual, é impenetrável. Por desejar muito a jovem Bella, Edward entra em choque com os princípios norteadores de sua conduta, passando a representar uma ameaça a ambos, mas como ele ama a garota, deve protegê-la. Assim, temos a forte influência dos desejos eróticos, todavia sublimados, porque Edward, temendo ser traído pelos instintos, é incapaz de viver a experiência, para não fazer mal a Bella.

Tal conflito seria irrelevante para vampiros como Drácula, ou Lestat, exemplos de representações da aristocracia decadente, pois ao contrário de Edward, inclinado a tendências tipicamente burguesas de moralização, aqueles encarnam a perversidade, ou, quando muito, como no caso do vampiro Louis, em Entrevista com o vampiro (1976), de Anne Rice, o dilema ético sucumbe à natureza satânica. Crepúsculo se inclina à influência romântica, sobretudo de gênese inglesa, relacionando-se com a obra de autores como Wordsworth, que investiram no cotidiano (os personagens vão à escola, cozinham, mandam emails, banham-se, comem, escovam os dentes etc), na simplicidade do tema (o dilema ético-amoroso de um casal jovem e belo), na romantização do lugar comum (Bella é a princípio mais uma no mundo, mas com seus atos se mostra especial), na comunhão com a natureza (inicialmente, Bella não gosta da paisagem, porque está infeliz, porém, após Edward, tudo muda para melhor) e no maravilhamento com o trivial (os fantásticos Cullen preferem ser comuns). Por outro lado, Bella Swan nutre um fascínio tão intenso pelo proibido, que negligencia a própria segurança, de modo que a ligação do sexo com o mistério, com o pavor e com a morte aponta para uma temática preconizada na obra de Samuel Taylor Coleridge, tema caro ao poema narrativo vampiresco, Cristabel (1916). Sob influência do pré-romantismo alemão, o mito literário se apresenta analogamente ao observado em A noiva de Corinto (1797), de Goethe, inspirado no mito grego das lâmias, protovampiras que seduziam os homens para beijá-los e matá-los. Em Crepúsculo, entretanto, a razão ganha poder diante do desejo, porque existe um ideal amoroso, e o vampiro consegue controlar seus impulsos sexuais. As idealizações morais levam os Cullen a manter as presas fatais longe dos humanos.

Edward Cullen é um perfeito herói romântico inadaptado na sociedade, confiante numa quimera de bem cristão. Ele tenta ser plenamente bom e, para isso, trava uma luta interna, sacrifica-se e reduz-se a um patético desejoso, contra uma natureza representada pelo sexo e pela violência. O jovem centenário reúne em torno de sua figura características tão encantadoras que o tornam sobre-humano. Descrito num primeiro momento por Bella como “alto”, “magro, mas ainda assim musculoso”, o cabelo “louro cor de mel”, ele era “pálido como um giz”, os “olhos muito escuros” – que mudariam de cor –, com “olheiras – arroxeadas, em tons de hematoma”, como refém de uma “noite insone”, ou de um “nariz quebrado”, mas o nariz tinha todos os traços retos, perfeitos e angulosos, o rosto tão diferente, “completo, arrasadora e inumanamente” lindo (MEYER, 2005, p. 22). Toda sua constituição é sedutora, seus gestos, sua voz, o sorriso absurdamente belo, a rigidez anormal da musculatura, sua força física e velocidade, descomunais, seu hálito é tão perfumado que inebria, e sua riqueza, sofisticação e elegância, a inteligência e o conhecimento, tudo em Edward é perfeito: ele é de fato sobre-humano. Contudo, após conhecer a jovem filha do policial Swan, seus dons fazem-no sentir-se amaldiçoado, tornando o amor dos dois algo impossível.

O juízo é fundamental para Edward e sua família de vampiros, estruturada em torno da liderança do médico/patriarca, que os transformou para salvá-los da morte definitiva. A família Cullen finge, em vão, ser comum, e repudia o “sobrenatural” numa tentativa de negar seus instintos bestiais. Em vez de caçar humanos, eles se alimentam do sangue de ursos, em áreas onde a lei dos homens permite caçar, reprimindo sua natureza predatória, em nome do bem comum social. A questão se resume numa postura moral rigorosa de vampiros que simulam um estado de controle e normalidade. Edward é assim um perfeito herói romântico, que sofre porque não tem coração. Ao esconder os poderes físicos e psíquicos em prol da ética, ele abdica de sua plenitude existencial, devido à firmeza de seu caráter. Seguindo os critérios de julgo burguês, o sedutor “garoto mais bonito da escola” é capaz de controlar os instintos, modelando suas atitudes, tratando-se, portanto, de um vampiro que aprendeu a ser politicamente correto, o que descaracteriza aspectos caros à tradição ocidental do mito na literatura.

Em determinados aspectos, como não poderia deixar de ser, Crepúsculo herda uma série de referências à imagem do vampiro como sedutor fatal, disseminadas a princípio no conto de John William Polidori, O vampiro (1819), e no belo Fragmento de um relato (1820), de Lord Byron, retomadas inúmeras vezes na literatura, cristalizando-se no célebre Drácula (1897), de Bram Stoker. Edward reúne as características byronianas por ser “romântico, atraente, misterioso e trágico”, um verdadeiro herói com o “poder vampírico da persuasão e um magnetismo sensual (...) ocultando um segredo terrível”. Por mais que se esforcem pelo contrário, os Cullen não deixam de parecer “solitários e à margem da humanidade”, e Bella imagina se eles saíram das “páginas reluzentes de uma revista de moda, ou se foram pintados por um antigo mestre como a face de um anjo”. De fato, a garota percebe que Edward esconde um passado obscuro, o que só faz aumentar a sua curiosidade, e a curiosidade voluptuosa é o que deixa Bella em perigo, assim como acontece com as vítimas dos contos de Polidori e de Byron.

Contudo, ainda que goste de parecer fascinante, Edward não quer ser fatal. Ele sente-se uma aberração, enquanto Bella acredita ser inferior a ele em tudo. À luz do sol, a pele dos vampiros cintila, por causa disso, os Cullen escolhem a pequena e sossegada cidade de Forks, onde quase nunca faz sol. Para se adequarem, a família do Dr. Carlisle Cullen submete-se ao cotidiano, seus membros trabalham, estudam, ainda que não precisem – são muito ricos e imortais! –, eliminando a imagem de vampiros inclinados a crueldade e volúpia. No lugar dos castelos arruinados, a residência dos Cullen é um amplo espaço iluminado por paredes de vidro; em vez de masmorras, catacumbas e sótãos – espaços de clausura que remetem ao inconsciente –, o vampiro/herói leva a moça agarrada em suas costas para um passeio fantástico, um vôo numa velocidade indescritível. Por algum tempo, essas novas experiências acabam levando à sublimação do desejo íntimo dela, que é ser iniciada por Edward. Contudo, a frieza e a aura de mistério são marcas indeléveis dos Cullen, e mesmo após estreitar sua relação com Edward e sua família, Bella é incapaz de dissipar tal impressão. A moça sente atração por todos os integrantes da família Cullen, estimulada pelo fato de serem perigosos. Para a narradora-protagonista, isso torna o relacionamento com Edward uma aventura muito mais excitante e cada vez mais arriscada.

Nenhum rapaz da escola atrai Bella, mas além de Edward há outro que acaba despertando certo interesse na garota, sentimento evidentemente eclipsado pelo efeito avassalador da presença de Edward. O rapaz é Jacob, pertencente ao povo nativo da reserva florestal de Forks. Jacob conta a Bella que os Cullen são vampiros terríveis. O rapaz não se revela atrás do sorriso agradável, mas algo em sua presença sugere discretamente aspectos sobrenaturais de seu povo, aspectos estes que o folclore camufla bem. A garota, que está descobrindo a própria sensualidade, usa da sedução para tirar informações de Jacob, despertando na fera oculta o desejo erótico.

Numa linguagem próxima à dos blogs, o romance tem como foco narrativo o desejo de Bella, a sua ânsia de ser possuída, e a firmeza moral Edward. Ambos sofrem de tédio até o momento do primeiro encontro, na escola. A fome de Edward só pode ser saciada com sangue, e o contato sexual invariavelmente levaria à mordida, daí a ligação com o mito da Queda, citado na epígrafe da obra: “Mas do fruto da árvore que está no meio do jardim, disse Deus: Não comereis dele, nem nele tocareis para que não morrais” (Gênesis, 3:3). Curiosa, a frivolidade de Bella não é como a das “mocinhas” românticas típicas, visto que ela possui uma voz autocrítica rigorosa e um lado cético, que a leva a querer experimentar e arriscar-se, conscientemente. A presença de Edward anima a vida da garota, pois, antes de conhecê-lo, sua vontade era o céu azul e ensolarado de Phoenix – onde sua mãe morava –, diferente da cor cinza do céu de Forks e do verde sufocante de suas florestas. Até então, Bella parece muito ligada à infância e à presença da mãe. À medida que o vampiro, objeto de seu desejo, personifica o mistério do erotismo, Bella é atraída para o interior das florestas e passa a querer a umidade dos dias nublados da cidade onde vive agora com seu pai.

O elemento complicador, que traz ambos, Edward e Bella, de volta a realidade, é a presença de um vampiro rastreador que sentindo o cheiro delicioso da jovem, deseja intensamente beber o seu sangue. A fim de manter segura sua integridade, toda a família de vampiros se mobiliza na tentativa se salvar a vida garota. Por ser o rastreador um vampiro muito poderoso, o algoz de Bella acaba atraindo a moça, que num ato de heroísmo, embora estúpido, tenta dar a vida pra salvar sua mãe. Mas o herói/vampiro chega a tempo para salvá-la, agora um imenso desafio, pois ela está completamente ensangüentada. Para “limpar” Bella da contaminação pelo vampiro perverso que a caçara, deve ocorrer a primeira experiência de troca de fluidos entre o casal. A experiência acontece com um intuito purificador. Edward prova sua fidelidade, resistindo ao desejo crescente, e extrai da amada apenas o sangue “contaminado”.

“O rosto de Edward estava cansado. Vi seus olhos enquanto a dúvida de repente era substituída por uma determinação ardente. Seu queixo endureceu. Senti seus dedos frios e fortes em minha mão que queimava, colocando-a em posição. Depois sua cabeça se curvou e seus lábios frios pressionaram minha pele. (...) No início a dor foi pior. Eu gritei e me debati com as mãos frias que me seguravam. (...) Depois, lentamente, minha agitação se aquietou enquanto minha mão ficava cada vez mais entorpecida. O fogo cedia, concentrado em um ponto cada vez menor. (...) Senti minha consciência me escapar enquanto a dor abrandava. Eu tinha medo de cair na água negra de novo, medo de perdê-lo na escuridão.”

Após a recuperação de Bella, o casal não é capaz de interromper o romance. Por sentir necessidade de proteger Bella, Edward acaba personificando a figura paterna, relativamente ausente na vida da moça. Então, compreendemos que a maior dificuldade para continuar a relação descende dos desejos sexuais da garota e da própria insegurança diante do tempo, pois Edward nunca envelhece. É interessante o fato de Bella ser desejada na escola e fora dela, mas apenas duas pessoas realmente a atraem, Edward, um vampiro, e Jacob, um lobisomem, evidentemente inimigos, pois de acordo com a lenda assimilada na série de Meyer o sangue dos lobos agrada aos vampiros, e o lobo é justamente o totem do povo de Jacob. Algo marcante no livro é a capacidade da autora de transformar seres tradicionalmente amorais em virtuosos humanizados. A essência cruel dos vampiros é anulada em Crepúsculo, pela propositalmente ordinária família Cullen. O transtorno dos papéis familiares, típicos dos clássicos de vampiro, em que as fronteiras se tornam imprecisas, é quase totalmente anulado. Tudo nos Cullen soa burguês, há uma total ausência de vícios e nenhuma referência a tradições heráldicas, ainda que exista uma distinção clara entre os membros da família Cullen e os demais habitantes da cidade. Assim, Stephenie Meyer descaracteriza a lenda cristalizada pela literatura ocidental, e apresenta figuras deformadas pelo poder da moral burguesa, numa posição literária que se afasta das de Byron e Bram Stoker, autores basilares na disseminação do mito do vampiro na literatura ocidental. Sem dúvida, a autora é competente o bastante para despertar com seu texto emoções vazias, deixando o leitor com sede, curioso para saber o que acontecerá depois com esse namoro de um vampiro simplesmente avassalador, mas de uma beleza cansativa, com uma linda jovem inteligente, capaz de atos de heroísmo, mas imperfeita. O caso continua em Lua Nova (2008). Um dos segredos para o sucesso do livro é o heroísmo de Edward, porque ele é um vampiro, e vampiros encarnam o mal. Existe um paradoxo nisso, é óbvio que mexe com as emoções, e trata de uma questão erótica. Edward não seduz apenas porque é belo, mas também porque tem poderes, ocupa a posição de predador, tem domínio, respeito e controle. A resistência ao contato com Bella é mostra de um imenso autocontrole, o que torna o vampiro mais sensual, a partir da ânsia pelo toque entre ambos. Sob outro aspecto, ele acaba sendo cansativo, e Bella passa a se mostrar em alguns aspectos mais interessante. O problema de Edward é que ele desperta um desejo alucinado em Bella, que nunca se realiza, frustrando-a. Outra questão é que para compensar essa falta, ele mostra-se perfeito, tornando-se um super-herói, salvando-a em importantes ocasiões, uma espécie de protetor, um anjo.

O vampiro em Crepúsculo, portanto, deixa de ser uma besta, um demônio, para se tornar um ser espiritualmente elevado, embora agnóstico. O final do livro leva a esquecer do que Edward é de fato, porque ele se transforma em herói, ou melhor, em super-herói, resistindo ao gozo nocivo que o seu sexo pode causar, e Bella, uma adolescente curiosa, que precisa controlar o desejo pelo namorado, mesmo que seja um homem tão sedutor. Dessa maneira, a inquietação deriva da volúpia recalcada de Bella, e o vampiro que sobra no livro é mesmo o rastreador.

(Aline Pereira)

2010-04-28T22:20:00.000-07:00

“Flor da cidade, em teu perfume existe/ qualquer cousa que lembra folhas mortas,/ sombras de por de sol” Guilherme de Almeida

2010-04-28T07:59:00.000-07:00

Fulo, grito peste,
como falo fogo, tiro, pega!

Farto, rio frio,
sinto o braço fraco, tipo esteta.

Grato, troco brilho,
fito filho, mio e acendo vela.

(Aline Pereira)

2010-04-27T20:23:00.000-07:00

Alisa a barba,
enrola o bigode,
ostenta a parda
(esconde-se o bode).

Vaza-lhe o olho,
gemem que pode,
ergue a estaca,
mostra-se o bode!

(Aline Pereira)

2010-02-16T13:03:00.000-08:00

2010-02-15T12:34:00.000-08:00

Das neves à traça e pasta,
o largo se encolhe breve.
Se a fruta já não me basta,
o vinho me deixa gasta.

(Aline Pereira)

Physis = Eros :: Rio Show

2010-02-09T05:56:00.000-08:00

Physis = Eros :: Rio Show

2010-02-07T19:07:00.001-08:00

olho próprio ócio torto grata praga

dália opus nada

ou traga

ou próprio olho, torto ópio dália, nada

ou ócio e gralha

(Aline Pereira)

2010-02-07T18:57:00.000-08:00

Ave Maria, gratia plena, Dominus tecum.
Benedicta tu in mulieribus,
et benedictus fructus ventris tui, Iesus.
Sancta Maria, Mater Dei,
ora pro nobis peccatoribus, nunc,
et in hora mortis nostrae.
Amen.

2010-02-07T18:52:00.000-08:00

"A alma nasce velha e se torna jovem. Eis a comédia da vida. O corpo
nasce jovem e se torna velho. Eis a tragédia da alma." (Oscar Wilde)

"Le Mepris"

2010-02-04T08:45:00.000-08:00

Brigitte Bardot, dirigida por Godard em 1963.

2010-02-03T19:52:00.000-08:00

Almoçei num vegetariano e invadi um culto estranho, porque isso é um diário. "Já estava assim quando cheguei", eu digo. Quero ir ao cinema, ou essa droga, não quero mais nada.

Como ser fotografada de sangue... eu prefiro um robô qualquer.

(Aline Pereira)

2010-01-29T18:10:00.000-08:00

agora
arrasta
terra
bela
estrela
embora
morte
serra
sorte
afasta
riso
basta
outra
ventura
gasta

Aline Pereira

Charles Baudelaire

2010-01-29T17:45:00.000-08:00

Projéteis

"O amor é o gosto de prostituir-se."

"Os povos adoram a autoridade."

"No ato amoroso há uma grande semelhança com a tortura."

Higiene. Moral. Conduta.

"As humilhações que sofri foram graças a Deus."

Meu coração a nu

"O ser mais prostituído é o ser por excelência, isto é, Deus, já que é o amigo de cada indivíduo e o reservatório inesgotável de amor para todos."

"O homem de letras é o inimigo do mundo."

(Escritos íntimos)

2010-01-27T06:11:00.000-08:00

Resolvi escrever... começa quando eu acordo, e é sempre parecido. Nunca imaginei que pudesse ser tão previsível, de nada gosto, é um gosto de nada, sempre, e não acredito...

Pareço entediada, folheando uma ou duas páginas de um livro conhecido. Morro um pouco. Depois outro sobre vampiros, pornografia, e volto ao despeito em mais vaidades. Agora decadêcia e beleza. Os homens mais sofisticados são gays, e as mulheres podem ter uma beleza infernal. (Lestat não quer São Francisco de Assis como irmão...)

Aline Pereira

Mais ou menos um pouco

2010-01-10T16:41:00.001-08:00

às vezes é o barulho
A cidade não encolhe, mas eu parei de crescer.

tantos litros e livros, tiros sentidos...
abrir uma enciclopédia nova em folha, e passear com os olhos mudos
é sentir a saudade mais ou menos um pouco,
e ainda não comi...

..

(Aline Pereira)

Dandy original: insolência e excentricidade.

2008-09-08T12:57:00.000-07:00

2008-09-08T12:51:00.000-07:00

"Não suportamos viver sem algum tipo de conteúdo que possamos ver como constituidor de significado. A falta de sentido é entediante."

(Lars Svendsen, Filosofia do Tédio)

O bibliotecário

2008-08-14T17:09:00.000-07:00

(Giuseppe Arcimboldo, 1566)

Wonderland Post Modern

2008-08-14T17:03:00.000-07:00

Coloca uma palavra

no vale da minha nudez

e planta florestas de ambos os lados,

para que a minha boca

fique toda à sombra.

Ingeborg Bachmann

(1926-1973)

(in «O Tempo Aprazado»Tradução de Judite Berkemeier e João Barrento)

Mad Hatter

2008-08-14T16:56:00.000-07:00

2008-08-14T16:49:00.000-07:00

-Podia me dizer , por favor, qual é o caminho para sair daqui?

-Isso depende muito do lugar para onde voce quer ir, disse o gato

- Não me importa muito onde...disse Alice

- Nesse caso não importa por onde você vá, disse o gato.

(Lewis Carrol)

The Queen of Hearts

2008-08-14T16:35:00.000-07:00

Dandismo e decadência

2008-08-14T14:17:00.000-07:00

Dorian Gray

2008-08-14T14:04:00.000-07:00

Minha pele se desmonta e não me obedece

fico velho a cada dia, invariavelmente.

Meu sorriso se desbota porque as rugas vieram

e tomam-me, a mim e ao meu viço, logo aos 23 anos.

Os bêbados que encontro, e que vem ter comigo

e as prostitutas, maquiladas de um cheiro sincero,

são personagens de um teatro objeto

Restará futuro como sonho imenso?

2008-08-14T13:48:00.000-07:00

O Gato Preto

Não espero nem peço que se dê crédito à história sumamente extraordinária e, no entanto, bastante doméstica que vou narrar. Louco seria eu se esperasse tal coisa, tratando-se de um caso que os meus próprios sentidos se negam a aceitar. Não obstante, não estou louco e, com toda a certeza, não sonho. Mas amanhã posso morrer e, por isso, gostaria, hoje, de aliviar o meu espírito. Meu propósito imediato é apresentar ao mundo, clara e sucintamente, mas sem comentários, uma série de simples acontecimentos domésticos. Devido a suas conseqüências, tais acontecimentos me aterrorizaram, torturaram e instruíram.
No entanto, não tentarei esclarecê-los. Em mim, quase não produziram outra coisa senão horror _ mas, em muitas pessoas, talvez lhes pareçam menos terríveis que grotesco. Talvez, mais tarde, haja alguma inteligência que reduza o meu fantasma a algo comum _ uma inteligência mais serena, mais lógica e muito menos excitável do que, a minha, que perceba, nas circunstâncias a que me refiro com terror, nada mais do que uma sucessão comum de causas e efeitos muito naturais.
Desde a infância, tomaram-se patentes a docilidade e o sentido humano de meu caráter. A ternura de meu coração era tão evidente, que me tomava alvo dos gracejos de meus companheiros. Gostava, especialmente, de animais, e meus pais me permitiam possuir grande variedade deles. Passava com eles quase todo o meu tempo, e jamais me sentia tão feliz como quando lhes dava de comer ou os acariciava. Com os anos, aumentou esta peculiaridade de meu caráter e, quando me tomei adulto, fiz dela uma das minhas principais fontes de prazer. Aos que já sentiram afeto por um cão fiel e sagaz, não preciso dar-me ao trabalho de explicar a natureza ou a intensidade da satisfação que se pode ter com isso. Há algo, no amor desinteressado, e capaz de sacrifícios, de um animal, que toca diretamente o coração daqueles que tiveram ocasiões freqüentes de comprovar a amizade mesquinha e a frágil fidelidade de um simples homem.
Casei cedo, e tive a sorte de encontrar em minha mulher disposição semelhante à minha. Notando o meu amor pelos animais domésticos, não perdia a oportunidade de arranjar as espécies mais agradáveis de bichos. Tínhamos pássaros, peixes dourados, um cão, coelhos, um macaquinho e um gato.
Este último era um animal extraordinariamente grande e belo, todo negro e de espantosa sagacidade. Ao referir-se à sua inteligência, minha mulher, que, no íntimo de seu coração, era um tanto supersticiosa, fazia freqüentes alusões à antiga crença popular de que todos os gatos pretos são feiticeiras disfarçadas. Não que ela se referisse seriamente a isso: menciono o fato apenas porque aconteceu lembrar-me disso neste momento.
Pluto _ assim se chamava o gato _ era o meu preferido, com o qual eu mais me distraía. Só eu o alimentava, e ele me seguia sempre pela casa. Tinha dificuldade, mesmo, em impedir que me acompanhasse pela rua.
Nossa amizade durou, desse modo, vários anos, durante os quais não só o meu caráter como o meu temperamento _ enrubesço ao confessá-lo _ sofreram, devido ao demônio da intemperança, uma modificação radical para pior. Tomava-me, dia a dia, mais taciturno, mais irritadiço, mais indiferente aos sentimentos dos outros. Sofria ao empregar linguagem desabrida ao dirigir-me à minha mulher. No fim, cheguei mesmo a tratá-la com violência. Meus animais, certamente, sentiam a mudança operada em meu caráter. Não apenas não lhes dava atenção alguma, como, ainda, os maltratava. Quanto a Pluto, porém, ainda despertava em mim consideração suficiente que me impedia de maltratá-lo, ao passo que não sentia escrúpulo algum em maltratar os coelhos, o macaco e mesmo o cão, quando, por acaso ou afeto, cruzavam em meu caminho. Meu mal, porém, ia tomando conta de mim _ que outro mal pode se comparar ao álcool? _ e, no fim, até Pluto, que começava agora a envelhecer e, por conseguinte, se tomara um tanto rabugento, até mesmo Pluto começou a sentir os efeitos de meu mau humor.
Certa noite, ao voltar a casa, muito embriagado, de uma de minhas andanças pela cidade, tive a impressão de que o gato evitava a minha presença. Apanhei-o, e ele, assustado ante a minha violência, me feriu a mão, levemente, com os dentes. Uma fúria demoníaca apoderou-se, instantaneamente, de mim. Já não sabia mais o que estava fazendo. Dir-se-ia que, súbito, minha alma abandonara o corpo, e uma perversidade mais do que diabólica, causada pela genebra, fez vibrar todas as fibras de meu ser.Tirei do bolso um canivete, abri-o, agarrei o pobre animal pela garganta e, friamente, arranquei de sua órbita um dos olhos! Enrubesço, estremeço, abraso-me de vergonha, ao referir-me, aqui, a essa abominável atrocidade.
Quando, com a chegada da manhã, voltei à razão _ dissipados já os vapores de minha orgia noturna, experimentei, pelo crime que praticara, um sentimento que era um misto de horror e remorso; mas não passou de um sentimento superficial e equívoco, pois minha alma permaneceu impassível. Mergulhei novamente em excessos, afogando logo no vinho a lembrança do que acontecera.
Entrementes, o gato se restabeleceu, lentamente. A órbita do olho perdido apresentava, é certo, um aspecto horrendo, mas não parecia mais sofrer qualquer dor. Passeava pela casa como de costume, mas, como bem se poderia esperar, fugia, tomado de extremo terror, à minha aproximação. Restava-me ainda o bastante de meu antigo coração para que, a princípio, sofresse com aquela evidente aversão por parte de um animal que, antes, me amara tanto. Mas esse sentimento logo se transformou em irritação. E, então, como para perder-me final e irremissivelmente, surgiu o espírito da perversidade. Desse espírito, a filosofia não toma conhecimento. Não obstante, tão certo como existe minha alma, creio que a perversidade é um dos impulsos primitivos do coração humano - uma das faculdades, ou sentimentos primários, que dirigem o caráter do homem. Quem não se viu, centenas de vezes, a cometer ações vis ou estúpidas, pela única razão de que sabia que não devia cometê-las? Acaso não sentimos uma inclinação constante mesmo quando estamos no melhor do nosso juízo, para violar aquilo que é lei, simplesmente porque a compreendemos como tal? Esse espírito de perversidade, digo eu, foi a causa de minha queda final. O vivo e insondável desejo da alma de atormentar-se a si mesma, de violentar sua própria natureza, de fazer o mal pelo próprio mal, foi o que me levou a continuar e, afinal, a levar a cabo o suplício que infligira ao inofensivo animal. Uma manhã, a sangue frio, meti-lhe um nó corredio em torno do pescoço e enforquei-o no galho de uma árvore. Fi-lo com os olhos cheios de lágrimas, com o coração transbordante do mais amargo remorso. Enforquei-o porque sabia que ele me amara, e porque reconhecia que não me dera motivo algum para que me voltasse contra ele. Enforquei-o porque sabia que estava cometendo um pecado _ um pecado mortal que comprometia a minha alma imortal, afastando-a, se é que isso era possível, da misericórdia infinita de um Deus infinitamente misericordioso e infinitamente terrível.
Na noite do dia em que foi cometida essa ação tão cruel, fui despertado pelo grito de "fogo!". As cortinas de minha cama estavam em chamas. Toda a casa ardia. Foi com grande dificuldade que minha mulher, uma criada e eu conseguimos escapar do incêndio. A destruição foi completa. Todos os meus bens terrenos foram tragados pelo fogo, e, desde então, me entreguei ao desespero.
Não pretendo estabelecer relação alguma entre causa e efeito - entre o desastre e a atrocidade por mim cometida. Mas estou descrevendo uma seqüência de fatos, e não desejo omitir nenhum dos elos dessa cadeia de acontecimentos. No dia seguinte ao do incêndio, visitei as ruínas. As paredes, com exceção de uma apenas, tinham desmoronado. Essa única exceção era constituída por um fino tabique interior, situado no meio da casa, junto ao qual se achava a cabeceira de minha cama. O reboco havia, aí, em grande parte, resistido à ação do fogo _ coisa que atribuí ao fato de ter sido ele construído recentemente. Densa multidão se reunira em torno dessa parede, e muitas pessoas examinavam, com particular atenção e minuciosidade, uma parte dela, As palavras "estranho!", "singular!", bem como outras expressões semelhantes, despertaram-me a curiosidade. Aproximei-me e vi, como se gravada em baixo-relevo sobre a superfície branca, a figura de um gato gigantesco. A imagem era de uma exatidão verdadeiramente maravilhosa. Havia uma corda em tomo do pescoço do animal.
Logo que vi tal aparição, pois não poderia considerar aquilo como sendo outra coisa, o assombro e terror que se me apoderaram foram extremos. Mas, finalmente, a reflexão veio em meu auxílio. O gato, lembrei-me, fora enforcado num jardim existente junto à casa. Aos gritos de alarma, o jardim fora imediatamente invadido pela multidão. Alguém deve ter retirado o animal da árvore, lançando-o, através de uma janela aberta, para dentro do meu quarto. Isso foi feito, provavelmente, com a intenção de despertar-me. A queda das outras paredes havia comprimido a vítima de minha crueldade no gesso recentemente colocado sobre a parede que permanecera de pé. A cal do muro, com as chamas e o amoníaco desprendido da carcaça, produzira a imagem tal qual eu agora a via.
Embora isso satisfizesse prontamente minha razão, não conseguia fazer o mesmo, de maneira completa, com minha consciência, pois o surpreendente fato que acabo de descrever não deixou de causar-me, apesar de tudo, profunda impressão. Durante meses, não pude livrar-me do fantasma do gato e, nesse espaço de tempo, nasceu em meu espírito uma espécie de sentimento que parecia remorso, embora não o fosse. Cheguei, mesmo, a lamentar a perda do animal e a procurar, nos sórdidos lugares que então freqüentava, outro bichano da mesma espécie e de aparência semelhante que pudesse substituí-lo.
Uma noite, em que me achava sentado, meio aturdido, num antro mais do que infame, tive a atenção despertada, subitamente, por um objeto negro que jazia no alto de um dos enormes barris, de genebra ou rum, que constituíam quase que o único mobiliário do recinto. Fazia já alguns minutos que olhava fixamente o alto do barril, e o que então me surpreendeu foi não ter visto antes o que havia sobre o mesmo. Aproximei-me e toquei-o com a mão. Era um gato preto, enorme _ tão grande quanto Pluto _ e que, sob todos os aspectos, salvo um, se assemelhava a ele. Pluto não tinha um único pêlo branco em todo o corpo _ e o bichano que ali estava possuía uma mancha larga e branca, embora de forma indefinida, a cobrir-lhe quase toda a região do peito.
Ao acariciar-lhe o dorso, ergueu-se imediatamente, ronronando com força e esfregando-se em minha mão, como se a minha atenção lhe causasse prazer. Era, pois, o animal que eu procurava. Apressei-me em propor ao dono a sua aquisição, mas este não manifestou interesse algum pelo felino. Não o conhecia; jamais o vira antes.
Continuei a acariciá-lo e, quando me dispunha a voltar para casa, o animal demonstrou disposição de acompanhar-me. Permiti que o fizesse _ detendo-me, de vez em quando, no caminho, para acariciá-lo. Ao chegar, sentiu-se imediatamente à vontade, como se pertencesse a casa, tomando-se, logo, um dos bichanos preferidos de minha mulher.
De minha parte, passei a sentir logo aversão por ele. Acontecia, pois, justamente o contrário do que eu esperava. Mas a verdade é que - não sei como nem por quê _ seu evidente amor por mim me desgostava e aborrecia. Lentamente, tais sentimentos de desgosto e fastio se converteram no mais amargo ódio. Evitava o animal. Uma sensação de vergonha, bem como a lembrança da crueldade que praticara, impediam-me de maltratá-lo fisicamente. Durante algumas semanas, não lhe bati nem pratiquei contra ele qualquer violência; mas, aos poucos - muito gradativamente _ , passei a sentir por ele inenarrável horror, fugindo, em silêncio, de sua odiosa presença, como se fugisse de uma peste.
Sem dúvida, o que aumentou o meu horror pelo animal foi a descoberta, na manhã do dia seguinte ao que o levei para casa, que, como Pluto, também havia sido privado de um dos olhos. Tal circunstância, porém, apenas contribuiu para que minha mulher sentisse por ele maior carinho, pois, como já disse, era dotada, em alto grau, dessa ternura de sentimentos que constituíra, em outros tempos, um de meus traços principais, bem como fonte de muitos de meus prazeres mais simples e puros.
No entanto, a preferência que o animal demonstrava pela minha pessoa parecia aumentar em razão direta da aversão que sentia por ele. Seguia-me os passos com uma pertinácia que dificilmente poderia fazer com que o leitor compreendesse. Sempre que me sentava, enrodilhava-se embaixo de minha cadeira, ou me saltava ao colo, cobrindo-me com suas odiosas carícias. Se me levantava para andar, metia-se-me entre as pernas e quase me derrubava, ou então, cravando suas longas e afiadas garras em minha roupa, subia por ela até o meu peito. Nessas ocasiões, embora tivesse ímpetos de matá-lo de um golpe, abstinha-me de fazê-lo devido, em parte, à lembrança de meu crime anterior, mas, sobretudo _ apresso-me a confessá-lo _ , pelo pavor extremo que o animal me despertava. Esse pavor não era exatamente um pavor de mal físico e, contudo, não saberia defini-lo de outra maneira. Quase me envergonha confessar _ sim, mesmo nesta cela de criminoso _ , quase me envergonha confessar que o terror e o pânico que o animal me inspirava eram aumentados por uma das mais puras fantasias que se possa imaginar. Minha mulher, mais de uma vez, me chamara a atenção para o aspecto da mancha branca a que já me referi, e que constituía a única diferença visível entre aquele estranho animal e o outro, que eu enforcara. O leitor, decerto, se lembrará de que aquele sinal, embora grande, tinha, a princípio, uma forma bastante indefinida. Mas, lentamente, de maneira quase imperceptível _ que a minha imaginação, durante muito tempo, lutou por rejeitar como fantasiosa _, adquirira, por fim, uma nitidez rigorosa de contornos. Era, agora, a imagem de um objeto cuja menção me faz tremer... E, sobretudo por isso, eu o encarava como a um monstro de horror e repugnância, do qual eu, se tivesse coragem, me teria livrado. Era agora, confesso, a imagem de uma coisa odiosa, abominável: a imagem da forca! Oh, lúgubre e terrível máquina de horror e de crime, de agonia e de morte!
Na verdade, naquele momento eu era um miserável _ um ser que ia além da própria miséria da humanidade. Era uma besta-fera, cujo irmão fora por mim desdenhosamente destruído... uma besta-fera que se engendrara em mim, homem feito à imagem do Deus Altíssimo. Oh, grande e insuportável infortúnio! Ai de mim! Nem de dia, nem de noite, conheceria jamais a bênção do descanso! Durante o dia, o animal não me deixava a sós um único momento; e, à noite, despertava de hora em hora, tomado do indescritível terror de sentir o hálito quente da coisa sobre o meu rosto, e o seu enorme peso _ encarnação de um pesadelo que não podia afastar de mim _ pousado eternamente sobre o meu coração!
Sob a pressão de tais tormentos, sucumbiu o pouco que restava em mim de bom. Pensamentos maus converteram-se em meus únicos companheiros _ os mais sombrios e os mais perversos dos pensamentos. Minha rabugice habitual se transformou em ódio por todas as coisas e por toda a humanidade _ e enquanto eu, agora, me entregava cegamente a súbitos, freqüentes e irreprimíveis acessos de cólera, minha mulher - pobre dela! - não se queixava nunca convertendo-se na mais paciente e sofredora das vítimas.
Um dia, acompanhou-me, para ajudar-me numa das tarefas domésticas, até o porão do velho edifício em que nossa pobreza nos obrigava a morar, O gato seguiu-nos e, quase fazendo-me rolar escada abaixo, me exasperou a ponto de perder o juízo. Apanhando uma machadinha e esquecendo o terror pueril que até então contivera minha mão, dirigi ao animal um golpe que teria sido mortal, se atingisse o alvo. Mas minha mulher segurou-me o braço, detendo o golpe. Tomado, então, de fúria demoníaca, livrei o braço do obstáculo que o detinha e cravei-lhe a machadinha no cérebro. Minha mulher caiu morta instantaneamente, sem lançar um gemido.
Realizado o terrível assassínio, procurei, movido por súbita resolução, esconder o corpo. Sabia que não poderia retirá-lo da casa, nem de dia nem de noite, sem correr o risco de ser visto pelos vizinhos.
Ocorreram-me vários planos. Pensei, por um instante, em cortar o corpo em pequenos pedaços e destruí-los por meio do fogo. Resolvi, depois, cavar uma fossa no chão da adega. Em seguida, pensei em atirá-lo ao poço do quintal. Mudei de idéia e decidi metê-lo num caixote, como se fosse uma mercadoria, na forma habitual, fazendo com que um carregador o retirasse da casa. Finalmente, tive uma idéia que me pareceu muito mais prática: resolvi emparedá-lo na adega, como faziam os monges da Idade Média com as suas vítimas.
Aquela adega se prestava muito bem para tal propósito. As paredes não haviam sido construídas com muito cuidado e, pouco antes, haviam sido cobertas, em toda a sua extensão, com um reboco que a umidade impedira de endurecer. Ademais, havia uma saliência numa das paredes, produzida por alguma chaminé ou lareira, que fora tapada para que se assemelhasse ao resto da adega. Não duvidei de que poderia facilmente retirar os tijolos naquele lugar, introduzir o corpo e recolocá-los do mesmo modo, sem que nenhum olhar pudesse descobrir nada que despertasse suspeita. E não me enganei em meus cálculos. Por meio de uma alavanca, desloquei facilmente os tijolos e tendo depositado o corpo, com cuidado, de encontro à parede interior. Segurei-o nessa posição, até poder recolocar, sem grande esforço, os tijolos em seu lugar, tal como estavam anteriormente. Arranjei cimento, cal e areia e, com toda a precaução possível, preparei uma argamassa que não se podia distinguir da anterior, cobrindo com ela, escrupulosamente, a nova parede. Ao terminar, senti-me satisfeito, pois tudo correra bem. A parede não apresentava o menor sinal de ter sido rebocada. Limpei o chão com o maior cuidado e, lançando o olhar em tomo, disse, de mim para comigo: "Pelo menos aqui, o meu trabalho não foi em vão".
O passo seguinte foi procurar o animal que havia sido a causa de tão grande desgraça, pois resolvera, finalmente, matá-lo. Se, naquele momento, tivesse podido encontrá-lo, não haveria dúvida quanto à sua sorte: mas parece que o esperto animal se alarmara ante a violência de minha cólera, e procurava não aparecer diante de mim enquanto me encontrasse naquele estado de espírito. Impossível descrever ou imaginar o profundo e abençoado alívio que me causava a ausência de tão detestável felino. Não apareceu também durante a noite _ e, assim, pela primeira vez, desde sua entrada em casa, consegui dormir tranqüila e profundamente. Sim, dormi mesmo com o peso daquele assassínio sobre a minha alma.
Transcorreram o segundo e o terceiro dia _ e o meu algoz não apareceu. Pude respirar, novamente, como homem livre. O monstro, aterrorizado fugira para sempre de casa. Não tomaria a vê-lo! Minha felicidade era infinita! A culpa de minha tenebrosa ação pouco me inquietava. Foram feitas algumas investigações, mas respondi prontamente a todas as perguntas. Procedeu-se, também, a uma vistoria em minha casa, mas, naturalmente, nada podia ser descoberto. Eu considerava já como coisa certa a minha felicidade futura.
No quarto dia após o assassinato, uma caravana policial chegou, inesperadamente, a casa, e realizou, de novo, rigorosa investigação. Seguro, no entanto, de que ninguém descobriria jamais o lugar em que eu ocultara o cadáver, não experimentei a menor perturbação. Os policiais pediram-me que os acompanhasse em sua busca. Não deixaram de esquadrinhar um canto sequer da casa. Por fim, pela terceira ou quarta vez, desceram novamente ao porão. Não me alterei o mínimo que fosse. Meu coração batia calmamente, como o de um inocente. Andei por todo o porão, de ponta a ponta. Com os braços cruzados sobre o peito, caminhava, calmamente, de um lado para outro. A polícia estava inteiramente satisfeita e preparava-se para sair. O júbilo que me inundava o coração era forte demais para que pudesse contê-lo. Ardia de desejo de dizer uma palavra, uma única palavra, à guisa de triunfo, e também para tomar duplamente evidente a minha inocência.
_ Senhores _ disse, por fim, quando os policiais já subiam a escada _ , é para mim motivo de grande satisfação haver desfeito qualquer suspeita. Desejo a todos os senhores ótima saúde e um pouco mais de cortesia. Diga-se de passagem, senhores, que esta é uma casa muito bem construída... (Quase não sabia o que dizia, em meu insopitável desejo de falar com naturalidade.) Poderia, mesmo, dizer que é uma casa excelentemente construída. Estas paredes _ os senhores já se vão? _ , estas paredes são de grande solidez.
Nessa altura, movido por pura e frenética fanfarronada, bati com força, com a bengala que tinha na mão, justamente na parte da parede atrás da qual se achava o corpo da esposa de meu coração.
Que Deus me guarde e livre das garras de Satanás! Mal o eco das batidas mergulhou no silêncio, uma voz me respondeu do fundo da tumba, primeiro com um choro entrecortado e abafado, como os soluços de uma criança; depois, de repente, com um grito prolongado, estridente, contínuo, completamente anormal e inumano. Um uivo, um grito agudo, metade de horror, metade de triunfo, como somente poderia ter surgido do inferno, da garganta dos condenados, em sua agonia, e dos demônios exultantes com a sua condenação.
Quanto aos meus pensamentos, é loucura falar. Sentindo-me desfalecer, cambaleei até à parede oposta. Durante um instante, o grupo de policiais deteve-se na escada, imobilizado pelo terror. Decorrido um momento, doze braços vigorosos atacaram a parede, que caiu por terra. O cadáver, já em adiantado estado de decomposição, e coberto de sangue coagulado, apareceu, ereto, aos olhos dos presentes.
Sobre sua cabeça, com a boca vermelha dilatada e o único olho chamejante, achava-se pousado o animal odioso, cuja astúcia me levou ao assassínio e cuja voz reveladora me entregava ao carrasco. Eu havia emparedado o monstro dentro da tumba!

(Edgar Allan Poe)

O mundo mágico de Oz

2008-08-14T13:38:00.000-07:00

2008-08-14T13:23:00.000-07:00

A giganta

No tempo em que a vida e com verve que espanta,

Sabia conceber o pródigo e o monstruoso,

Teria amado estar junto a jovem giganta,

Como aos pés de rainha um gato voluptuoso.

Teria amado ver a florescente dama

Livremente crescer em seu terrível jogo;

Figurar-lhe no peito uma sombria chama

A esta umidez brumal dos seus olhos de fogo;

Percorrer devagar os seus flancos vermelhos;

A vertente subir dos seus enormes joelhos,

E às vezes, ao verão, na hora em que o sol exangue

Faz que ela se espreguice através da campina,

Adormecer à sombra do seu seio, langue,

Como lugarejo amenno ao sopé de uma colina.

(Charles Baudelaire)

2008-08-14T06:25:00.001-07:00

(Obra de Andy Warhol)

"A cada bela impressão que causamos, conquistamos um inimigo. Para ser popular é indispensável ser medíocre."

(Oscar Wilde)

Takato Yamamoto

2008-08-11T07:15:00.000-07:00

Pure desire

2008-08-11T07:14:00.000-07:00

Make up of darkness

2008-08-11T07:10:00.000-07:00

Secret traces of

2008-08-11T07:09:00.000-07:00

2008-08-10T20:19:00.000-07:00

na corda bamba entre a comédia e o desespero

D4

2008-08-10T20:03:00.001-07:00

A primeira regra é: você não fala.
A segunda regra é: se alguém grita "Pára!", você obedece.
Terceira regra: apenas dois juntos.
Quarta regra: um de cada vez.

Delicadezas do mundo

2008-07-24T07:55:00.001-07:00

"Quando as aves falam com as pedras e as rãs com as águas é de poesia que estão falando."

(Manoel de Barros)

2008-07-24T07:31:00.001-07:00

(Salammbô, Alphonse Mucha)

"Porias o universo inteiro em teu bordel,

Mulher impura! O tédio é que te faz cruel.

Para treinares os dentes nesse jogo singular,
terás a cada dia um coração a devorar..."
...

"Tem sua beleza que lhe vem do Mal, sempre desprovida de espiritualidade, mas por vezes matizada de uma fadiga que simula a melancolia. Ela dirige o olhar ao horizonte, como animais de presa, mesma exaltação, mesma distração indolente e também, às vezes, mesma fixidez de atenção. Espécie de boêmia errante nos confins de uma sociedade regular, a trivialidade de sua vida, que é uma vida de astúcia e combate, vem à luz fatalmente através de seu invólucro majestoso."

(Charles Baudalaire)

2008-07-24T06:48:00.001-07:00

C'est âme que son âme demande...
qui s'attache à elle avec tant de
force et qui souffre avec tant de
bonheur son étreinte, que rien ne
puisse plus les séparer...

"Sua alma precisa de outra alma... que ela se ligue com tanta força e que consinta o seu abraço com tanta felicidade que ninguém mais as possa separar..."

(Jules Simon)

...
...

Me livrar da angústia e perder a mim mesma...

Os mortos de sobrecasaca

2008-07-24T06:42:00.000-07:00

Havia a um canto da sala um álbum de fotografias intoleráveis,
alto de muitos metros e velhos de infinitos minutos,
em que todos se debruçavam
na alegria de zombar dos mortos de sobrecasaca.
Um verme roeu as sobrecasacas indiferentes
e roeu as páginas, as dedicatórias e mesmo a poeira dos retratos.
Só não roeu o imortal soluço de vida que rebentava
que rebentava daquelas páginas.

Carlos Drummond de Andrade, 1963

Satoshi Sekiguchi

2008-07-23T16:50:00.000-07:00

2008-07-22T14:14:00.000-07:00

o chato sem fim

2008-07-21T16:18:00.000-07:00

2008-07-21T16:01:00.000-07:00

PARAÍSO PERDIDO

Outro, não eu, que desespero, ao cabo
De, em pedrarias de arte e versos de ouro,
Ter dissipado todo o meu tesouro,
Como os florins e as jóias de um nababo;

Outro, não eu, que para o chão desabo
Esquecendo-te as culpas e o desdouro,
E a teus pés de marfim, como o rei mouro
Em torrentes de lágrimas acabo;

Outro conspurca-te a beleza augusta,
Cujo anseio de posse ainda me custa
Como um verme faminto andar de rastros.

E mais deploro este meu sonho falso
Ao recordar que andei no teu encalço
Pelo caminho rútilo dos astros!

B. Lopes, Helenos (1901)

2008-07-15T12:01:00.000-07:00

Taça de Coral

2008-07-15T11:55:00.000-07:00

Lícias, pastor - enquanto o sol recebe,
Mugindo, o manso armento e ao largo espraia.
Em sede abrasa, qual de amor por Febe,
- Sede também, sede maior, desmaia.

Mas aplacar-lhe vem piedosa Naia
A sede d'água: entre vinhedo e sebe
Corre uma linfa, e ele no seu de faia
De ao pé do Alfeu tarro escultado bebe.

Bebe, e a golpe e mais golpe: - "Quer ventura
(Suspira e diz) que eu mate uma ânsia louca,
E outra fique a penar, zagala ingrata!

Outra que mais me aflige e me tortura,
E não em vaso assim, mas de uma boca
Na taça de coral é que se mata."

(Alberto de Oliveira)

2008-07-15T11:41:00.000-07:00

O elefante

2008-07-15T11:28:00.000-07:00

Fabrico um elefante
de meus poucos recursos.
Um tanto de madeira
tirado a velhos moveis
talvez lhe dê apoio.
E o encho de algodão,
de paina, de doçura.
A cola vai fixar
suas orelhas pensas.
A tromba se enovela,
e é a parte mais feliz
de sua arquitetura.
Mas há também as presas,
dessa matéria pura
que não sei figurar.
Tão alva essa riqueza
a espojar-se nos circos
sem perda ou corrupção.
E há por fim os olhos,
onde se deposita
a parte do elefante
mais fluida e permanente,
alheia a toda fraude.
Eis meu pobre elefante
pronto para sair
à procura de amigos
num mundo enfastiado
que já não crê nos bichos
e duvida das coisas.
Ei-lo, massa imponente
e frágil, que se abana
e move lentamente
a pele costurada
onde há flores de pano
e nuvens, alusões
a um mundo mais poético
onde o amor reagrupa as formas naturais.

Vai o meu elefante
pela rua povoada,
mas não o querem ver
nem mesmo para rir
da cauda que ameaça
deixá-lo ir sozinho.
É todo graça, embora
as pernas não ajude
me seu ventre balofo
se arrisque a desabar
ao mais leve empurrão.
Mostra com elegância
sua mínima vida,
e não há na cidade
alma que se disponha
a recolher em si
desse corpo sensível
a fugitiva imagem,
o passo desastrado
mas faminto e tocante.

Mas faminto de seres
e situações patéticas,
de encontros ao luar
no mais profundo oceano,
sob a raiz das árvores
ou no seio das conchas,
de luzes que não cegam
e brilham através
dos troncos mais espessos.
Esse passo que vai
sem esmagar as plantas
no campo de batalha,
à procura de sítios,
segredos, episódios
não contados em livro,
de que apenas o vento,
as folhas, a formiga
reconhecem o talhe,
mas que os homens ignoram,
pois só ousam mostrar-se
sob a paz das cortinas
à pálpebra cerrada.

E já tarde da noite
volta meu elefante,
mas volta fatigado,
e as patas vacilantes
se desmancham no pó.
Ele não encontrou
o de que carecia,
o de que carecemos,
eu e meu elefante,
em que amo disfarçar-me.
Exausto de pesquisa,

(Carlos Drummond de Andrade)

2008-07-08T10:36:00.000-07:00

2008-07-08T00:12:00.000-07:00

(Torre de Babel, de Lígia Fascioni)

Anorgasmia

2008-07-07T21:26:00.000-07:00

Ainda ontem, fui atraída pela capa de uma revista que estampava uma linda e elegante celebridade norte-americana com dois seios siliconizados sob a camiseta branca. Depois de sair do transe hipnótico ao qual seu olhar mortífero havia me submetido, tentei ler as manchetes do que viria adiante, mas o nome da revista, escrito em um vermelho metálico vibrava tanto, que eu passei mais um tempinho brincando de movimentar a revista na luz, a fim de jogar com aquele efeito. Logo embaixo daquelas letras divertidas, eis que me deparo com a seguinte chamada: "Orgasmo, garanta já o seu!!!" Parei ali e fiquei um tempinho pensando, não sabia que já estavam vendendo orgasmos no mercado... Corri as páginas até o editorial, e lá estava uma bonequinha de plástico nua deitada de bruços, e mais garantias: "... Se for o caso, prolongue". Fui então, curiosa, até a página 74, e ressentido foi o meu desapontamento ao confirmar mais umas dessas chatas reportagens com entrevistas curtas a sexólogas histéricas. Broxante. Por um momento imaginei orgasmos em compota nas prateleiras, em vez de orientações previsíveis. Terapia em grupo, auto-conhecimento, com indicações a determinadíssimos especialistas, livros, páginas eletrônicas, filmes e brinquedinhos eróticos... A matéria vendia tudo, menos orgasmo garantido. Fechei a revista e voltei para a capa. Passei mais uns segundos admirando a sedutora atriz e as letras do título da revista, e voltei finalmente às outras chamadas, dessa vez com a motivação de uma lesma frígida. Mas o mal-estar passou logo que li a outra manchete: "As novas coleções - 363 peças que vale a pena comprar!!" Com o perdão da má-palavra, que besta consumidora da tal revisteca poderia comprar 365 peças de uma vez?! Como se não bastasse, o preço de cada uma delas era simplesmente pornográfico! Ofereciam camiseta de malha por 320 reais, botas de 1.270, óculos de 440, sandálias, 893, mocassim por 1.167, macaquinho jeans, 820, 1.200, suéter por 1.180 e vestidinho, 1.900, meia-calça, 547, lenço de 250... e por aí continuava até dar as benditas 365 peças. Como se vê, temos a opção de comprar uma revista, pela bagatela simplória de cinco reais, que diz com o que e como devem gastar o dinheiro que, na verdade, suas leitoras não tem. É claro que tudo naquela publicação conduzia a um mundo fantástico de ofertas inatingíveis, como as dicas da maior maquiadora do mundo e coisas do gênero. Como ainda acredito um tiquinho na humanidade, preferi imaginar que nenhuma mulher, depois de ler a revista, corresse para a custosa terapia de grupo indicada a fim de estimular os prazeres do sexo (e o mercado da simulação). Ou então, que desejasse as três centenas de roupas e sapatos em oferta, de uma só vez. Falando em desejo, as consumistas à beira de um piripaque, se acharem que vale a pena um terço daqueles produtos, terão que desembolsar 50 mil, no mínimo, até a próxima estação. E provavelmente vão continuar sem orgasmos. Cá pra nós, é por isso que eu digo, se orgasmo vendesse no mercado, não se gastaria tanto, mentira?!

Poesia imprópria

2008-07-07T21:13:00.000-07:00

Cantei com os pássaros quando fui grito,

Gritei com as almas quando fui morte,

Sussurrei fantasmas quando fui medo,

Declamei aos vultos quando fui relance.

Dancei com as árvores ao vento.

Sujei, relinchei e bradei, animal.

Sem saber onde fui pararum dia, acordei não-eu,

Sem saber o que era, escrevi ao poeta;

Mas sem saber quem eu era,

assinei um poema não-meu.

(Gabriel da Matta, 2007)

Heisei Esthiticism

2008-07-07T15:04:00.000-07:00

(Obras de Takato Yamamoto)

2008-07-07T14:40:00.000-07:00

山本タカト

Yamamoto Takato

1960年生まれ。東京造形大学絵画科卒業。

作品集「緋色のマニエラ」(トレヴィル)。TIS 国際浮世絵学会会員。

Pomba Gira

2008-07-07T14:35:00.000-07:00

Medo que a pomba-gira
me dissesse Deus, o sexo, a morte.

Medo que o seu charuto,
a sua cachaça me anunciassem

o centro fumegante da terra antes que eu
abatesse minha sede de frescor e delicadeza.

A gargalhada preta, vermelha e quente
me apavorava. Aquela diaba

de fumo e ferros diria o que nem eu mesmo
alcançava em mim? Rugiria aos quatro cantos

aquilo que fosse de mim a borra no fundo,
o avesso, o três, o vazio,

a folha venenosa que recusei, que evitei
mastigar e permanecia quieta como um cacto

secreto? Medo
daquela mulher absoluta, rainha

errada, metade deusa,
metade puta, que era

e não era, e cuja excêntrica presença, encarnação
momentânea, era o canto e a dança

dos sudários, das aparições, dos espectros e
assombramentos, das sombras e almas padecentes

a vagar desgraçados pelas esquinas. E eu,
que só queria fingir que não se morre,

que só queria não sofrer, escondia minha água
mais íntima quanto mais temia

aquele anjo todo fogo que girava sobre um chão
de punhais, que girava sobre um chão

de pólvora, que girava, cabelos, dentes,
que girava. Que gira na memória.

(Eucanaã Ferraz)

2008-07-07T12:42:00.000-07:00

Os Cegos

Contempla-os, ó minha alma; eles são pavorosos!

Iguais aos manequins, grotescos, singulares,

Sonâmbulos, talvez, terríveis se os olhares,

Lançando não sei de onde os globos tenebrosos.

Suas pupilas, onde ardeu a luz divina,

Como se olhassem à distância, estão fincadas

No céu; e não se vê jamais sobre as calçadas

Se um deles a sonhar sua cabeça inclina.

Cruzam assim o eterno escuro que os invade,

Esse irmão do silêncio infinito. Ó cidade!

Enquanto em torno cantas, ris e uivas ao léu!

Nos braços de um prazer que tangencia o espasmo,

Olha! também me arrasto! e, mais do que eles eles pasmo,

Digo: que buscam estes cegos ver no Céu?

Charles Baudelaire

(Trad.: Ivan Junqueira)

(Tela de Pieter Brueghel, A Parábola dos cegos)*

2008-07-07T11:30:00.001-07:00

Se os cavalos tivessem deuses, certamente eles teriam a forma de cavalo."

(Xenófanes)

"A imaginação não é, como sugere a etimologia, a faculdade de formar imagens da realidade; ela é a faculdade de formar imagens que ultrapassam a realidade; que cantam a realidade. É uma faculdade de sobre-humanidade."

(Bachelard, O Direito de Sonhar)

"O Demiurgo dá vida a um mundo errôneo e instável, onde uma parte da própria divindade cai, como que na prisão ou no exílio. Um mundo criado por engano é um cosmos abortado (...) O gnóstico vê a si mesmo em exílio no mundo, como vítima de seu próprio corpo, que define como uma tumba e uma prisão. Foi lançado no mundo, de onde precisa descobrir uma saída."

(Umberto Eco, Interpretação e superinterpretação)

"Ficamos inclinados a dizer que a intenção de que o homem seja "feliz" não se acha incluída no plano da criação (...) Enfim, de que nos vale uma vida longa se ela se revela difícil e estéril em alegrias e tão cheia de desgraça que só a morte é por nos recebida como libertação?"
(Freud, Mal-Estar na Civilização)

"O homem louco se lançou para o meio deles e trespassou-os com seu olhar: "Para onde foi Deus?", gritou ele, "já lhes direi! Nós matámo-lo — vocês e eu. Somos todos seus assassinos! Mas como fizemos isso? Como conseguimos beber inteiramente o mar? Quem nos deu a esponja para apagar o horizonte? Que fizemos nós, ao desatar a terra do seu sol? Para onde se move ela agora? Para onde nos movemos nós? Para longe de todos os sóis? Não caímos continuamente? Para trás para os lados, para a frente, em todas as direções? Existe ainda 'em cima' e 'embaixo'? Não vagamos como que através de um nada infinito? Não sentimos anoitecer eternamente? Não temos de acender lanternas de manhã? Não ouvimos o barulho dos coveiros a enterrar Deus? Não sentimos o cheiro da putrefação divina? — também os deuses apodrecem! Deus está morto! Deus continua morto! E nós matámo-los! Como nos consolar, nós assassinos entre os assassinos? O mais forte e mais sagrado que o mundo até então possuía sangrou inteiro sob os nossos punhais — quem nos limpará este sangue? Com que água poderíamos nos lavar? A grandeza desse acto não é demasiado grande para nós? Não deveríamos nós mesmos nos tornar deuses, para ao menos parecer dignos dele? Nunca houve um acto maior — e quem vier depois de nós pertencerá, por causa desse acto, a uma história mais elevada que toda a história até então!"

(Nietzsche, Assim falou Zaratustra)

Humano, demasiado humano

2008-07-07T11:24:00.000-07:00

"Não se pode inverter todos os valores? E o bem é talvez o mal? E Deus nada mais é que uma invenção e uma astúcia do diabo? Talvez em última análise, tudo esteja errado? E se nós nos enganamos, não somos por isso mesmo também enganadores? Não temos de ser igualmente enganadores? - Esses pensamentos que o guiam e que o extraviam, sempre mais avante, sempre mais longe. A solidão o cerca e o envolve, sempre mais ameaçadora, mais estranguladora, mais pungente. Essa temível deusa e mater saeva cupidinum (mãe cruel das paixões) – mas quem sabe hoje o que é a solidão?..."

(Friedrich Nietzsche)

2008-07-07T09:15:00.000-07:00

Dez anos passaram esta noite. Perdi minha perna como perdi meu caminho. Conecto um universo desconexo, sem nada pra deprimir, já que não sei mais como funciona o sonhar. Mas ninguém deve saber quem eu amo, e nunca mais vou dizer outra vez: eu te amo. Fica difícil de ver o sol nascer agora. Mas imagine que sou uma sonhadora... Vou te levar adiante em meu sonho, onde o brilho tem sono e o tempo é lento. Esse verão não me conhece mais, deixou-me há pouco dentro do oceano. A causa eu sei, Morte justa, descobri a tempo, talvez, que você não deseja ser meu.

(Aline Pereira)

Páginas autobiográficas

2008-07-06T15:53:00.000-07:00

Testemunhou a boemia.

Fez amigos.

Esteve a vagar.

...sentiu a triste necessidade de fugir à realidade hostil de sua existência, sob impulsos afrodisíacos, lícitos ou não, demonstrados por Freud como permeáveis à História humana.

(Aline Pereira)

2008-07-06T09:37:00.000-07:00

"O homem moderno é um insensível."
"A decadência política nos deixa frios."
(Anatole Baju)

"Tudo se resume na palavra queda." (Mallarmé)

"Tudo já está bebido e comido, não há mais nada a dizer." (Verlaine)

Nossa própria pena é o que podemos sentir.
Insensíveis e apolíticos, não nos enganemos.
Respiramos...

...

indistintos,

inexatos.

Abismos de nós mesmos, nosso espaço.
Vazio sem cor, sem luz ou treva,

calor ou frio, opostos.

E o Nada.

Nosso prazer, nossa queda.

Que importam apetites, excessos...

Parados não paramos.
E a Alma... inúteis profundezas.

Mergulhos no tédio do não ser,

não tomemos partido,
não queremos ter partido!
Verdades?

Nada.

Silêncio!
Como estamos morrendo, também, esperemos mudos.

Aline Pereira

* (Tela Auto-retrato, de Marilyn Manson)

Ego

2008-07-05T17:07:00.000-07:00

Para o futuro não farei mil planos,
prometo somente aquilo o que eu quiser,
e tenho dois caminhos: fingir ser forte ou fraca.
À minha maneira, serei a pessoa mais egoísta, e só saberei falar de mim mesma.
Contudo, entre os meus planos está o de não enlouquecer por minha causa.
Frustraremo-nos todos os eus?
Querer saber de mim, dos planos que não desejo cumprir.
Interessa a minha dor, tudo o que vier de mim.
Tudo menos um pouco, para que eu não me comprometa.

Aline Pereira